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Huyendo de la vida.

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Observo el cuaderno y recuerdo cuando meses atrás escribía con tanta ilusión lo perfecta y hermosa que mi vida era. Pienso en las más de cien páginas donde supuestamente estaba escrita toda mi vida... pero en realidad no era así. En aquel cuaderno estaba escrita lo que había sido nuestra historia, que para mí era mi vida, mi libro, y para él era un capítulo ya terminado y, probablemente, olvidado. Dolía. Dolía mucho. Dolía más de lo que podía soportar... razón por la cual meneé la cabeza como si eso sirviese de ayuda para dispersar pensamientos o quizás eliminarlos. No, no ayudaba. Decidí escribir algo más que eso, escribir lo que alguien determinado podía considerar como la verdadera historia de vida, pero siempre estaría su esencia en aquellas palabras, en aquel cuaderno que suponía más de uno relatando lo que éramos, para, así, algún día, leerlos juntos; supuse mal, pues ni para uno alcanzó. Me detengo dentro del espacio-tiempo y comienzo a nexar hechos. Hace mucho tiempo que me h